Este blog tiene un hermano gemelo,Mitos Latinoamérica, que tiene una gran acogida (2'050.000 visitas). Hay semejanzas entre los dos blogs, pues ambos narran productos psíquicos. Pero la diferencia es que en aquel, yo lo alimento periódicamente con mitos de América Latina, mientras que en este blog, son los lectores mismos los que lo alimentan, al contar sus mitos personales, que son los sueños.
Así que este blog vivirá de la caridad pública, de las “donaciones” ANÓNIMAS de sueños que hagan los visitantes. Aunque son aportes de gran riqueza, no representan un valor económico sino simbólico. Este blog busca constituirse en el cajero automático de un gran Banco de Sueños, en el que cualquier lector pueda consignar sus sueños para compartirlos con los demás. Cada noche nuestra mente produce cantidades de sueños que en su enorme mayoría se olvidan y se pierden para siempre. Así que deseamos crear este espacio en el que la gente pueda compartir este hermoso material.
Acá no intentaré interpretarlos porque para hacerlo se requieren las asociaciones de los soñantes, algo imposible en un espacio como este. Pero como soñante y como terapeuta que analiza sueños en mi consulta particular, tengo la convicción de que debemos evitar que los sueños individuales se sigan extraviando noche tras noche para siempre.
Mi aporte será: 1) publicar en la columna derecha una selección de artículos que hablen sobre los sueños. 2) Clasificar los sueños en categorías, según los temas que traten. 3) Corregir la ortografía; sé que los sueños no tienen ortografía y que lo que hago es una intromisión, pero tengo una tara profesional de docente que me hace imposible publicar algo con errores ortográficos.
Así que demos comienzo a las donaciones de sueños. Pueden donarlos enviando sus sueños al correo adejungcol@gmail.com, y yo los transcribiré como Entrada al Blog.
Artista plástico y realizador audiovisual de origen chileno, que vive y trabaja en Bogotá, donde es profesor de la Universidad Nacional de Colombia. Este sueño es tomado de su obra El perro estúpido y las fotos que nunca hice, Bogotá, Universidad Nacional de Colombia, Facultad de Artes, 2008.
He pasado muchos años lejos de casa y de todos, soñé que mi familia caminaba por una pradera y se me acercaba, corrí feliz hacia ellos y mientras corría, note que me achicaba, cada paso que daba me disminuía el tamaño y aparecían tirantas, gorrito de lana y botines de gamuza. Al llegar donde ellos, era un niño de tres años, salte y me colgué del cuello de mi tía. Ella me alzó y me sostuvo con una mano por la colita y con la otra me seco las lágrimas.
Nacido en Buenos Aires, en 1899 y fallecido en Ginebra, en 1986, escritor argentino, uno de los autores más destacados de la literatura del siglo XX. Publicó ensayos breves, cuentos y poemas. Su obra, fundamental en la literatura y en el pensamiento universal, ha sido objeto de minuciosos análisis y de múltiples interpretaciones, trasciende cualquier clasificación y excluye todo tipo de dogmatismo. Tomado del libro Atlas, 1985
Cerré la puerta de mi departamento y me dirigí al ascensor. Iba a llamarlo cuando un personaje rarísimo ocupó toda mi atención. Era tan alto que yo debí haber comprendido que lo soñaba. Aumentaba su estatura un bonete cónico. Su rostro (que no vi nunca de perfil) tenía algo de tártaro o de lo que yo imagino que es tártaro y terminaba en una barba negra, que también era cónica. Los ojos me miraban burlonamente. Usaba un largo sobretodo negro y lustroso, lleno de grandes discos blancos. Casi tocaba el suelo. Acaso sospechando que soñaba, me atreví a preguntarle no sé en qué idioma por qué vestía de esa manera. Me sonrió con sorna y se desabrochó el sobretodo. Vi que debajo había un largo traje enterizo del mismo material y con los mismos discos blancos, y supe (como se saben las cosas en los sueños) que debajo había otro.
En aquel preciso momento sentí el inconfundible sabor de la pesadilla y me desperté.
Estaba en la preparatoria, las
clases ya habían terminado pero por alguna razón, yo y dos amigos nos quedamos
platicando y éramos los únicos que quedábamos, uno de esos amigos es real
(Carlos) y la otra amiga sólo existió en ese sueño En fin, estábamos platicando
en una banca (1), y en el patio de la escuela, donde está la cancha de fútbol,
había una especie de edificio tipo castillo que se veía muy antiguo, casi en
ruinas y a alguien de nosotros se le ocurrió la brillante idea de entrar.
Fuimos corriendo, la puerta principal (2) se veía muy antigua y estaba abierta,
por lo que no tuvimos inconveniente en entrar, el pasillo era largo, había
muchísimos libros tirados, mesas rotas, todo así como en ruinas y el lugar en
general daba una sensación como de miedo, místico, y antiguo, oscuro, y a la
derecha habían muchos cuartos y sus puertas tenían forma de arco... bueno, en
realidad no eran puertas, eran simples agujeros en forma de arco y dentro no
recuerdo que había. Seguimos caminando hasta llegar al otro extremo del pasillo
donde había otra puerta, pero ésta estaba cerrada por fuera y no podíamos
pasar, nos quedamos ahí un rato como "analizando" el lugar, tomé un
libro, abrí una página al azar y lo único que vi eran como letras en un
lenguaje que no existe, como garabatos, y una especie de plano que me daba la
sensación que eran instrucciones para armar una especie de helicóptero; no le
tomé importancia, cerré el libro y luego noté que junto a la puerta había una
ventana, entonces se me prendió el foco y con mi puño rompí el cristal, saqué
mi mano y abrí la puerta, y del otro lado era una pequeña zona como de 2 metros
cuadrados que estaba al aire libre y estaba rodeada por el mismo edificio (3),
a la izquierda había una calle, y bueno, en ese "cubículo" había un árbol
torcido que llevaba hasta el techo del edificio, y otra cosa que me llamo la
atención es que había como una especie de jabalí con la boca rota, como si le
hubieran roto la mandíbula, pero era totalmente inmóvil y plano, como si fuera
de papel pero siempre te daba la misma cara, era bastante raro (como los sueños
mismos) pero era inofensivo, entonces mi amigo Carlos se sube al árbol y lo
escala, y al llegar al techo se va corriendo e inmediatamente se pierde de
vista, luego mi amiga hace lo mismo, escala hasta el techo y se va corriendo,
intento subir yo y no puedo, como si me resbalara, y todos mis intentos eran en
vano, por mucho que le gritara a mis amigos que me ayudaran no respondían, como
si se hubieran ido corriendo huyendo de mí. En fin, terminé rindiéndome, me
bajo y regreso al interior del edificio, me siento en el piso y me quedo ahí,
sin hacer nada, cuando de pronto veo un gato llegar hacia mí, era un gato
hermoso, azul, pero un azul oscuro casi negro que sólo se veía azul cuando la
luz tocaba su pelaje, al ver el gato sentí una emoción inexplicable, como si
fuera mío y llevara tiempo sin verlo, no se, se quedó a mi lado y ahí terminó
el sueño :)
Iba buscando a mi novia por un lugar al aire libre cuando me sonaba el móvil, y alcanzaba sólo a escuchar su voz diciéndome que me apurara porque ya iba a comenzar el funeral. Yo no alcanzaba a responderle en dónde me encontraba pues la comunicación se cortaba. Comenzaba a correr por caminos polvorientos del campo, mientras veía que otras personas también lo hacían. Sin embargo, veía que había varios funerales en el lugar. En la esquina de una iglesia a la que llegaba había atravesado un largo carruaje de un solo caballo. Para ganar tiempo, intento pasar por debajo del animal, pero quedo pegado a las patas delanteras del caballo. Temo que el animal me patee, pero este no lo hace. Me arrepiento de haber tratado de pasar de esa manera, así que retrocedo y paso más bien por detrás del carruaje. Cuando estoy entrando a la iglesia oigo al sacerdote decir que los animales saben cuando una persona muere y que por eso el caballo de fuera se va y, efectivamente, el caballo comienza a halar el carruaje y se aleja trotando. Yo como que no sé si he motivado eso. Veo que hay muy poca gente en el funeral. Me acerco a mi novia y la tomo de la mano.
Un gato que está con nosotros se sale de la casa y yo no sé de qué manera logra llegar a las más altas cumbres, desde donde se lanza al vacío. Lo interesante es que nosotros podemos ver lo que él ve en nuestros aparatos de televisión, como si el animal llevara algún tipo de cámara. Es increíble la vista de las cosas desde las alturas. Finalmente veo cuando el gato cae al suelo sin hacerse ningún daño, y entra como si nada a donde estamos nosotros. Un segundo sueño tiene que ver con el anterior. Se trata de un par de niños gemelos que desde pequeños se entrenan para que de adultos puedan volar. Por eso, periódicamente se les colocan equipos que les permiten tener las sensaciones de vacío y de flotar en el aire. La persona que los entrena, que quizás soy yo mismo, sabe cómo hacerlo, porque cuenta con mucha experiencia en la materia.
Estoy con un grupo de personas cercanas. Nos entregan a cada uno una escopeta nueva, la cual podemos cargar con proyectiles que parecen píldoras médicas, que pueden herir y hasta matar, aunque no hagan ruido al ser disparadas. Salimos todos a una misión, para lo cual entramos a unos corredores que nos llevan a otros lugares. Yo voy practicando la manera de cargar el arma pues me siento poco hábil para hacerlo. Llegamos a nuestro destino y soy de los últimos en salir. Cunado lo hago, veo que de un retrato en la pared aparece la punta de un arma que me dispara, hiriéndome el hombro derecho. Corro hasta esa pared y se me ocurren varias alternativas posibles: Una, es que yo huya de allí. Otra, que introduzca la boca de mi escopeta y dispare hacia dentro, a uno lado y a otro, pero es muy posible que ya no haya nadie al otro lado. Otra es que quien me ha disparado sea una mujer y yo la pueda herir. Creo que esto último es lo que sucede. Tiempo después, se invierten los papeles y soy esta vez yo el que le disparo a ella desde un retrato en la pared. Después, nos reconocemos y hablamos de los sucedido. Lo curioso es que lo sucedido parece ofrecernos beneficios económicos a los dos.
En un segundo sueño, hay una pareja de muchachos que atracan a la gente, incluyéndome a mí. Hay una chica que luego da la versión de los hechos, y veo que siempre da una versión diferente. Yo termino hablando con ella. Me rodean otras personas, que me dicen que yo cuente el dinero que hemos recogido en los asaltos. Yo me sorprendo pero veo que, en efecto, los bolsillos de mi saco están repletas de monadas de dólar. Comienzo a contar el dinero para distribuirlo con los demás. Mientras lo hago, les cuento que conozco otros amigos que encontraron también una manera relativamente fácil de hacer dinero, y les hablo del primer sueño.
Estoy con los míos en una alcoba que tiene dos o tres camas. En algún momento de la noche, despertamos y hablo con los demás de un animal que nos ha asustado. Lo busco y lo encuentro mimetizado en la pared. Es como un roedor de pelo hirsuto, parecido como a un tejón de color gris. Está inmóvil, pegado a la pared como un insecto. Lo comienzo a vigilar y al empujarlo, en efecto, se mueve. Poco a poco se convierte en un ratón de aspecto cómico, como de personaje de historieta. Se mueve por el piso de la habitación, y hasta se sube a la cama, al pie de donde yo estoy. Tengo en mis manos una escoba, con deseos de golpearlo, pero hay algo que me lo impide. Es una situación desesperante, pues a la vez que no soy capaz de reventarlo, me da como lástima, y me da miedo que me muerda. Pero ¡tampoco el animal intenta morderme!
Estaba yo viviendo con un grupo de gente oriental, hombres y mujeres, y en torno a mí había un ente no físico, una especie de manchita, que era fundamental para facilitar mi relación con los demás. Es decir, mi comunicación con ellos estaba mediada por este ser. Después aparecía otra manchita de estas, y yo me preguntaba si en realidad era otra o era la misma de antes que cambiaba de aspecto, según las circunstancias. También me preguntaba si esas manchitas no eran la prueba irrefutable de la existencia del alma.
Soñé que estaba con mi madre y por alguna razón nos bajamos de un bus creo que huyendo de algo y resulta que empezamos a buscar cómo seguir hacia el lado al que vamos pero hay charcos por todos lados. Resulta que pasamos por una casa y de pronto una especie de pez tigre nos quiere hacer daño. Es más charro, como un tiburón pero con manchas de tigre. Es el mismo pero en el agua, acuático. Y una señora lo agarra de la cadena para que podamos pasar. Ella lo agarra y yo sigo con mi madre intentando buscar la salida y subimos a una parte alta pero es como un monte, y luego nos tenemos que devolver porque no hay trocha. Bueno, luego no me acuerdo qué pasa en ese pedazo del sueño y en la siguiente escena estoy con R. y unas personas, sentados como en una conversación en el piso, no recuerdo quiénes son las otras personas En todo caso, R. tiene unas medias de lana, marrones, que se quita un momento y luego se va a parar y se las va a poner. Las coge y se las pone delante de la gente como con mucha confianza, hasta ahí me parece que está desprovista de pudor pero nada grave, entonces medio se acuesta para subírselas y no tiene ropa interior. Yo la miro y me da un poco de vergüenza pero no le digo nada y es muy evidente que está sin depilar, que incluso miro y veo que está mal depilada, yo me hago la boba y miro hacia otro lado pensando que es pura tranquilidad frente a la desnudez pero otra chica está al lado y le alcanza a avisar para que se tape y yo me siento mal por no haberlo hecho yo.
Desde los 15 años Nicolas Bruno ha padecido de forma continúa parálisis del sueño, trastorno que le provocan ver horribles alucinaciones en un estado transitorio entre la conciencia y el sueño.
por D. Silva - 26/02/2014 - 12:31 - Tomado de La Tercera.
El fotógrafo conceptual Nicolas Bruno ha padecido de parálisis del sueño desde que tenía 15 años. Para poder enfrentar el sentimiento de miedo e impotencia que se experimenta con este fenómeno, Bruno decidió llevar un diario de vida en donde anotó sus alucinaciones mientras se encontraba entre la conciencia y el sueño.
La parálisis del sueño es un trastorno que se presenta en la transición entre el sueño y el estado de vigilia de las personas, puede ocurrir cuando la persona se va quedando dormida o se está despertando. Usualmente la persona que experimenta este trastorno siente que está atrapada en su cuerpo, pues no puede moverse pero su mente se encuentra despierta. Las alucionaciones son comunes en la parálisis del sueño, en donde la persona mezcla la realidad con pesadillas.
Las alucinaciones más comunes son la sensación de ser observado, ver sombras negras que entran y salen de la habitación, sentir la presencia de "algo" que se sienta en la cama y observa alrededor, y también de la sensación de asfixia y presión en el pecho.
"En mi primera experiencia con miedo intenso estaba rodeado de figuras de sombras con sus brazos estirados hacia mi cuello. Para mi sorpresa, en realidad pensé que estaba despierto, y traté de salta de la cama, pero mi cuerpo estaba inmóvil", señaló el fotógrafo a La Tercera.
Según explicó Bruno al sitio io9, comenzó a anotar sus visiones como terapia, usándolas de referencia para después recrearlas en sus fotografías. "Para obtener el efecto completo que quise llegar en mi trabajo utilicé numerosas utilerías para expresar el misterio y su significado conceptual", explicó.
Entre la utilería que utilizó se encuentran máscaras de gas, sombreros y linternas.
Según el artista, ha tenido una gran retroalimentación de las personas que se han identificado con su trabajo. "He recibido una cantidad asombrosa de historias y experiencias que mi audiencia ha compartido conmigo. Les pedí que publicaran sus sueños en mi página de Facebook y la respuesta fue fenomenal", señaló a La Tercera. "Me ayuda a encontrar consuelo de que no soy el único en el mundo con parálisis del sueño".
Me encuentro sentado en lo que parece ser un trono, volteo a un lado y hay una mujer y un hombre jóvenes haciendo una reverencia, al otro lado hay una bandera o estandarte negro con una especie de estrella hecha de flechas y al frente una mesa con lo que parece ser un mapa lleno de fichas de varios colores pero que en su mayoría son negras.
Estoy paseando por lugares conocidos de mi ciudad, o en todo caso en el sueño es un lugar conocido, pero de pronto, repentinamente desemboco en una calle y en un barrio desconocido para mí, estos sitios donde desemboco siempre son peligrosos, hay gente peligrosa, me da miedo estar por allí, quiero volver a la seguridad de mi casa pero no se cómo hacerlo, no encuentro manera de salir de allí, es una especie de barrio bajo, pobre, laberíntico, allí hay gente peligrosa que puede hacerme daño; no puedo regresar porque los buses que pasan, no van por la ruta que lleva a mi hogar, a veces debo tomar varios buses para poder por lo menos salir del barrio y quedar en una vía que podría llevarme a casa, a veces no hay vías,y me tocaría atravesar unos cerros desde cuya cima puedo ver dónde quiero ir pero es difícil llegar al otro lado. La mayoría de las veces me despierto sin haber podido salir del sitio y nunca logro llegar donde está mi hogar.
Yo soñé que estaba estudiando con mi primo en el mismo colegio y en el recreo empezamos a jugar a dar vueltas por todo el colegio cantando.
Pero de pronto a mi primo le dio por subirse a un árbol y llegó un señor y vio el árbol moviéndose y al señor no le gustaba que se subieran a los árboles. Entonces nos cogió las manos y se dio cuenta que teníamos pedazos de tronco de árbol.
Entonces para comprobarlo nos dijo: ¿ustedes se subieron al árbol? Pero nosotros le respondimos que no. Y el señor para comprobar que no nos habíamos subido al árbol, cogió de lo que teníamos en las manos y lo puso al viento, y si se iba para el lado de nosotros, nos dejaba ir, porque eso quiere decir que nos había caído en las manos. Pero el mugre se fue para el lado contrario de nosotros. Y entonces el señor volvió a hacerlo, y mi primo sopló para donde estaba yo, sin que el señor se diera cuenta. Y después nos dejó ir.
Vamos viajando en un avión. Estoy a cargo de un ser que no parece humano. Tiene la apariencia de una bella mujer, pero es sólo su apariencia. En ocasiones se me muestra desnuda. En realidad, a mí no me genera ningún deseo por alguna razón, y su contacto me produce ambivalencia. Creo que a veces siento malestar pues la siento como una niñita. Yo estoy al cuidado de este ser y lo hago sin que la mayoría lo sepa. En algún momento, creo que cuando se acuesta, descubro la verdadera forma de este ser y veo entonces que es como un trozo de carne. Luego sé que el ser ha asesinado a uno o dos hombres que viajaban en el avión. Aunque sé lo sucedido, regreso a mi puesto de atrás como si nada hubiera pasado. Por el contrario, mi deber es que nadie sospeche lo sucedido. Además, sé que el cuerpo muerto de uno de los hombres está como bajo mis pies.
Voy a subir por una escalera en fila con un grupo de hombres y mujeres, pero para comenzar hay un obstáculo que se debe salvar: se trata de una reja al inicio y luego un hueco sin peldaños que hay que saltar hasta otro lugar en el que continúa la escalera. Yo intentó abrir la reja sin éxito, pero un hombre mayor lo logra, y da un salto para comenzar el ascenso. Luego sigue un adolescente quien salta, quedando colgado en el vacío, y debe utilizar la fuerza de sus brazos para trepar y continuar. Siento la duda de sí seré capaz de imitar al joven, pero decido hacerlo a mi manera, así que me sostengo en la reja de un lado para luego poner un pie al otro lado, dar después una brazada adelante y subir así más fácil y rápido. Me sigue una mujer.
Estoy en un cuarto vacío que da al exterior y que no tiene puerta. Veo que afuera llegan olas del mar que están a punto de entrar al cuarto, por lo que yo me ubico en el extremo izquierdo, mirando hacia el exterior. llega la primera ola y la recibo luego de tomar aire y saltando en el momento en el que el agua me cubre. Es bastante fácil y lo hago sin temor. Viene la segunda ola y es aún más fácil. Además, al lado izquierdo en donde me encuentro, siempre queda un espacio en la parte superior, no no alcanza a cubrir el agua, y al que puedo acudir para respirar en caso necesario.
Estoy en una habitación de tamaño mediano. En un extremo contra la pared, está mi escritorio con el computador prendido; en el otro, está nuestra cama, donde está acostado mi esposo. No es claro si es de noche o de día, pero hay una lámpara encendida en la mesa de noche, y toda la habitación tiene un agradable color amarillo tenue, que nos envuelve muy dulcemente y que se puede sentir su textura si la atmósfera fuera una flor entre blanca y amarilla. Miro mi escritorio y alguien ha colocado una matera pequeña, como un tazón, con una mata de hojas muy verdes. Me sorprendo y busco el cactus que siempre tengo a lado del computador y está un poco más lejos. Pensamos que seguramente la empleada me la ha puesto allí como un regalo especial.
Regreso a la cama y me quito la piyama para hacer el amor con mi esposo que me espera con media cama destendida, haciéndome lugar a su lado. De repente, estamos los dos en medio de un océano de un azul intenso, como azul petróleo, que lo rodea todo, como si el mar se fundiera con el cielo del mismo color. En la mitad estamos en una barca pequeña; mi esposo está muy acomodado y me está ayudando a subir sosteniéndome con su mano. Todo parece una pintura. Hacia el lado izquierdo de las figuras, encima, aparecen dos gotas o círculos de tamaño proporcional a la imagen. Una es roja y la otra azul, y están muy cerca la una de la otra. En la roja van apareciendo las palabras: “Dios está esperando a Amelia”. Amelia es mi nombre.
Estoy en una gran casona colonial como de pueblo. Estoy en el segundo piso junto con mi amigo Alex. Estamos recostados en la baranda mirando hacia el jardin central de la casa. Allí están preparando una fiesta religiosa con varias hojas grandes, estatuas, etc.
Veo que en un cuartico abajo está la estatua de Cristo acostada en una cama. De repente veo que la estatua se pone de pie y camina dentro del cuarto. Me giro para decirle a Alex si vio eso, pero al girar mi cabeza no está Alex sino que está Cristo, pero en estatua, es decir es una estatua viviente con su corona de espinas y todo lacerado. Y sólo me mira fijamente. Yo pienso hablar con él, decirle algo, pero qué le puede decir uno a Cristo viéndolo en ese estado y con una mirada terrible de reprobación.
Después de un momento él comienza a caminar por el corredor y gira en la esquina. No lo veo más.
Este sueño inspiró mi cortometraje "Christ-mas", el cual pueden ver en este link:
Voy caminando por una ladera en bajada y con hierba. Llego a un lugar en donde no puedo seguir adelante. Sin embargo, veo que hombres borrachos y niños se lanzan para caer abajo de cualquier manera, divertidos y sin hacerse daño. Un hombre a mi lado me motiva a que también yo me lance. Yo le argumento por qué no lo hago: estoy con un vestido de paño que se dañaría y tendría luego que mandarlo lavar, además no son muchos los vestidos de paño que tengo, etc. Temo que de pronto, el hombre me empuje, pues me mira divertido. Yo tengo un poco de ambivalencia. Le digo al hombre que iré a mirar sí tengo un impermeable, que me proteja el vestido, para así poderme lanzar.
Estoy en un supermercado y entro a un baño. Al mirarme en el espejo, veo que se refleja la cara de un muchacho de anteojos. Sonrío ante el espejo y noto que el personaje del sueño no lo hace, o se demora en hacerlo, y es apenas un esbozo de sonrisa. Trato de recobrar mi cara real, pero no lo consigo. La cara corresponde a un hombre sonrosado de pelo negro. Se asemeja un poco a un familiar que no me cae bien.
M-L von Franz nació en Zurich en 1915, fue alumna y discípula de Jung, se especializó en el estudio del simbolismo, la interpretación de sueños, mitos y leyendas. Fue presidenta honoraria del Instituto Jung de Zurich. Dotada de una especial habilidad para traducir los materiales junguianos simbólicos a la realidad psicológica cotidiana, murió en 1998. Estos segmentos traducidos al español hacen parte de la serie de videos llamados "El camino de los sueños". Al final se ofrece en inglés el documental completo. Todo el material fue tomado de Traducciones Junguianas.
Segmento 1 - ¿De dónde provienen los sueños?
Segmento 2 - ¿Cómo llegó M-L von Franz a la Psicología Analítica?
Segmento 3 - ¿Quién está capacitado para interpretar sueños?
Segmento 4 - La conveniencia de analizar los propios sueños
Segmento 5 - Interpretación de los sueños: ¿arte o ciencia?
Aunque este Blog da prioridad a los aspectos psicológicos de los sueños, un
aspecto igualmente fascinante es lo que ocurre en los soñantes desde la óptica fisiológica. Esto se refleja en las dos vías diferentes que ha seguido el estudio de los sueños desde hace algunas décadas: una experimental, con un enfoque neurofisológico que estudia los sueños “desde afuera”, y una segunda aproximación que los estudia “desde dentro”,
analizando los recuerdos de los sueños. En este segundo abordaje, están las aproximaciones freudiana
y junguiana.
¿Qué estadios del sueño se conocen el día de hoy?
En este gráfico podemos ver que en el ser humano, una
noche de sueño comienza con la fase de adormecimiento; siguen luego 4
diferentes estadios en los que la actividad eléctrica es cada vez más lenta.
Por eso, se llaman estadios de "sueño lento". Cuando se despierta a los soñantes
durante estos períodos no recuerdan haber estado soñando.
Pero luego llega una nueva fase en la que se produce una
actividad cortical rápida, acompañada por los famosos movimientos rápidos de
los ojos (MOR o REM), y por la desaparición total del tono muscular. A veces
pueden presentarse movimientos en algunos músculos pequeños de la cara que se
manifiestan en sonrisas o gestos. Cuando se despierta al soñante
durante esta fase, éste recuerda que estaba soñando. Esta nueva fase se ha llamado
de muchas formas pero las más conocidas son: la fase REM o la "Sueño Paradójico".
¿Por qué lo de paradójico? Porque hay una actividad cerebral intensa mientras
hay una actividad muscular cero.
Pero volviendo al gráfico, luego de la fase de
adormecimiento, siguen los 4 estadios de sueño lento durante hora y media, y
luego aparece la primera fase de sueño paradójico por un lapso de 20 minutos,
luego se reinician los estadios de sueño lento por otra hora y media y así
sucesivamente. La duración de cada fase de sueño paradójico va aumentando un
poco cada vez hasta unos 25 minutos. Así, en el curso del dormir de una noche,
aparecen 4 o 5 fases de sueño paradójico. Esto suma alrededor de 100 minutos,
que equivalen a un 20% de la duración del dormir. Y siempre se produce esta transición entre la
vigilia y el sueño paradójico. El único caso en el que se pasa de manera
inmediata de la vigilia al soñar es en la catalepsia.
El recuerdo de los sueños depende del momento en que se despierta al soñante. Cuando se despierta a una persona que está atravesando la
fase de sueño paradójico, es capaz de recordar de manera muy precisa el sueño,
con muchos detalles sobre las imágenes con colores y gran intensidad emotiva. Por el contrario, el recuerdo es cada vez más borroso e incoloro en la medida en que las personas son despertadas en períodos cada vez más distantes del final de una de estas fases de sueño paradójico, .
Si agrupamos las diferentes etapas del sueño,
tendríamos 3 fases claramente diferenciadas: la de vigilia, la de sueño lento y
la de sueño paradójico. Acá podemos ver los tres estadios en diferentes medidas
de electros: 1) el movimiento rápido de los ojos (REM), 2) el tono
muscular, y 3) la actividad cortical.
La conclusión es que el momento del sueño es diferente al
de la vigilia y al del dormir. Y que es realmente un tercer estado del cerebro
tan diferente del dormir, como el del dormir lo es de la vigilia.
¿Los seres humanos sueñan igual en sus diferentes etapas
de vida? No. Entre menos maduro está el ser humano recién nacido más tiempo
necesita dedicar al sueño paradójico. Los bebés requieren dedicar de un 50 a un 60% de su dormir al
sueño. Pero con el paso de los años, el ser humano necesita cada vez de menos
tiempo dedicado al soñar.
¿Los animales sueñan?
Algunos. Las aves y todos los mamíferos sueñan. También los vertebrados superiores (gatos, perros, caballos, etc), pero no vertebrados inferiores. Nadie ha podido registrar el sueño en los peces, anfibios y reptiles.
Sin embargo, existen grandes variaciones en la duración de los sueños. Contra los 100 minutos en promedio que sueña el ser humano, la gallina sueña sólo 25 minutos cada noche, 90 minutos el chimpancé, y el campeón de los soñadores es el gato doméstico que sueña durante 200 minutos.
Pero, ¿por qué la máquina de soñar no funciona de manera continua sino periódica?
La hipótesis más atractiva es el índice de seguridad y es que los animales que duermen de manera más segura pueden darse el lujo de soñar de manera más tranquila que los animales que viven en riesgo permanente de ser atacados. Es decir, los depredadores sueñan más que los animales cazados. Parece como si los mecanismos de seguridad impidieran que el sueño paradójico se produjera durante la vigilia y durante el adormecimiento. El sueño sólo es posible después de pasar por varios sistemas de seguridad y constituye una forma de adaptación y de supervivencia muy eficaz, ya que al estar soñando, el animal está en su estado más alto de vulnerabilidad. Está ciego, sordo y paralizado. Así que los animales y los seres humanos sólo pueden soñar cuando se sienten seguros. En las fases previas hay posibilidad de despertar si hay peligro, pero poco a poco se va relajando hasta sumergirse en un sueño profundo.
Como los animales víctimas de los depredadores rara vez se encuentran en total seguridad, pues duermen poco y con un sueño muy ligero y la duración total del soñar paradójico no pasa de 15 a 20 minutos por noche, mientras que los cazadores carnívoros, que gozan de completa seguridad y por eso duermen mucho y la duración del sueño paradójico puede sobrepasar, como en el caso de los felinos, los 200 minutos.
¿Cuál es la finalidad de soñar?
Es fácil responder a la pregunta de para qué duerme el ser humano, ya que el dormir hace parte de las formas de descanso, en el ciclo vigilia-dormir. Sin embargo, no es tan fácil responder al para qué se sueña, desde el punto de vista fisiológico. Pero, los estudios parecen señalar que también el soñar hace parte de la necesidad del organismo de descansar. Es decir, que la falta de soñar parece perturbar el reposo reparador del organismo. Además, si se le impide al soñante terminar sus sueños mientras duerme, el sujeto comenzará a tener pensamientos de tipo onírico durante los estados de vigilia. Pero, para los biólogos es un tema difícil el que los sueños existan y que hayan aparecido en la escala evolutiva como un factor de desarrollo.
El soñar presenta muchas paradojas:
La primera es que no se comprende fácilmente que los sueños puedan ser una ventaja evolutiva, si corresponden al estado en el que el ser humano y los demás animales son más vulnerables y cuando el cerebro cierra su puerta al exterior.
La segunda paradoja es la menos impactante por lo que es de todos conocida, y es la conexión psicosomática que hay entre los contenidos de los sueños y algunas manifestaciones vegetativas. Eso sucede cuando algunos sueños angustiosos pueden causar cambios en el ritmo respiratorio o el ritmo cardiaco.
Hay otras paradojas que quisiera resaltar pues las veo relacionadas con lo psicóideo, o sea en esa frontera ambigua entre lo psíquico y lo físico, entre la mente y el cuerpo, entre el espíritu y la materia. Una tercera paradoja es más sorprendente y se refiere a los llamados “sueños lúcidos” y es que algunas investigaciones de la neurofisiología han estudiado los casos de personas que logran estar conscientes dentro de la inconsciencia del sueño. Pero que además logran conectarse desde el mundo interno de los sueños con algunas manifestaciones exteriores.
Se da el nombre de sueños lúcidos a aquellos sueños en los que el individuo, en el momento en que está soñando, tiene consciencia de que está soñando. Es la diferencia entre un sueño normal en el que el soñante dice: “Soñé que estaba volando y estaba seguro de que no estaba soñando”, y un sueño lúcido en el que el soñante dice: “Soñé que volaba y en ese momento estaba seguro de que era un sueño”. Estos sueños lúcidos no son muy frecuentes pues se presentan en un 1 o 2% de los recuerdos de sueños. Este fenómeno es muy importante para los neurofisiólogos que analizan el sueño desde fuera.
Desde la psicología profunda que analiza el sueño desde dentro, este fenómeno no era tan importante. ¿Por qué? Si revisamos el grado de consciencia de un sueño, encontramos tres posibilidades: 1) que en el sueño, uno no se ve a sí mismo porque hace parte del drama del sueño, 2) cuando uno mira las imágenes del sueño como quien mira una película y se ve como un actor más, 3) cuando el soñante tiene la impresión que está soñando que sueña. Para Jung los sueños tienen una mayor capacidad transformadora en la medida en que haga parte del drama pues está más comprometido emocionalmente. En los otros dos casos, el sueño no parece tan real y por eso disminuye su efecto emocional.
Se podría pensar cuando se lee sobre estas experiencias con sueños lúcidos, que ahí podría estar la explicación para los estados de sonambulismo. Todos hemos oído hablar del sonambulismo. Un niño sonámbulo es capaz de levantarse de la cama, abrir la puerta, e ir a buscar algo de comida de la nevera y acostarse de nuevo. Si se le despierta cuando está caminando, el niño no sabe por qué está ahí de pie, pues no se acuerda de nada porque los mecanismos de la memoria están suprimidos. Este estado de sonambulismo es más frecuente de lo que uno cree, pues puede ocurrir en el 10% de los casos de niños o adolescentes de menos de 15 años.
Pero definitivamente, no se da esta explicación. El estado de sonambulismo no ocurre durante la fase de sueño paradójico. Aparece durante la fase de ondas lentas (la 3 o la 4). Se interpreta como un despertar incompleto del cerebro. Es otra paradoja y otro misterio, pues hasta ahora siempre se había creído que la actividad cortical era un requisito para la atención consciente. Pues bien, acá tenemos a una persona moviéndose y con un comportamiento dirigido hacia una finalidad, en ausencia de actividad cortical. Dice Michel Jouvet que eso lleva a los neurobiólogos a un acto de humildad en el saber.
La cuarta y última paradoja resulta de estudios en genética y concretamente de la influencia de la herencia en la personalidad humana.
Son famosos los debates que se han dado en psicología entre los defensores de que la personalidad es producto del ambiente contra los defensores de que es la herencia la que más influye en la personalidad. En 1984 aparecen los resultados de Bouchard que inclinó bastante la balanza hacia el efecto de la herencia. Él trabajó con 30 pares de gemelos monocigóticos adultos criados desde su nacimiento en ambientes completamente diferentes, y creo que para recordarles los resultados sólo me basta leer el caso de los gemelos Jim. El reporte dice:
Un ejemplo tomado de Bouchard (Helden, 1980; Bouchard, 1984), permite ilustrar sin duda, en dos casos excepcionales, el tema del determinismo genético de la individualización psicológica. Los gemelos Jim fueron criados desde su primera infancia en familias diferentes del Medio Oeste estadounidense. Se encontraron 39 años más tarde en la Universidad de Minnesota donde fueron estudiados por Bouchard. Parece normal que su historia somática o patológica fuera similar. Ambos sufrían de hemorroides. Su frecuencia cardiaca, su tensión arterial, su electroencefalograma y el tipo de sus trazos poligráficos de sueño eran idénticos. Habían engordado inexplicablemente 5 kilos hacia la misma época y sufrían de migrañas desde la edad de 18 años. Más sorprendente, sin duda, es la historia de sus vidas afectivas pues éstas parecen haber tomado el mismo camino. Ambos se divorciaron de una primera esposa llamada Linda y se volvieron a casar con una mujer llamada Betty. Ambos habían bautizado a su perro Toy y a su hijo James Allan y James Alan, respectivamente. Ambos ocupaban su tiempo de ocio en la ebanistería y se mordían las uñas.
Nadie se asombra del parecido físico de los gemelos, así hayan crecido en ambientes distintos, pero uno sí se asombra del parecido psicológico. ¿Cómo explicar que se conserven rasgos invariables de la personalidad en gemelos que fueron criados en ambientes diferentes durante toda su vida? La teoría de Jouvet es: “Se puede entonces proponer la hipótesis de que una de las funciones del sueño paradójico es la de reprogramar constantemente el cerebro. Esta programación que podría ser comparada con un aprendizaje genético interno reforzaría o borraría las huellas del aprendizaje externo que ocurre durante la vigilia. Según esta hipótesis, la actividad onírica periódica representaría la reprogramación de las reacciones inconscientes que son responsables de la personalidad y de las diferencias individuales de comportamiento en sujetos sometidos a las mismas condiciones ambientales”.
Es decir, su hipótesis es que habría una programación hereditaria en la que se suma lo colectivo y lo individual (lo que para mí tiene muchas asociaciones con la teoría junguiana) y que los sueños paradójicos, o sea los sueños comunes que todos tenemos, tendrían la función de contrarrestar la influencia del entorno, reprogramando cada noche los contenidos de la herencia.
Excelente documental de la BBC traducido al español, que muestra los resultados
de distintas investigaciones contemporáneos sobre los sueños. La mayoría de los
estudios son experimentales con aproximaciones neurofisiológicas, con resultados
muy interesantes, tratando de explorar no sólo los contenidos del sueño sino el
propósito del soñar.
Camino con un viejo. Encontramos un hombre tratando de romper una botella de whisky con su cabeza. Lo convencemos de que mejor nos la bebamos. Lo hacemos filtrando cada trago con los dientes pues la botella tiene varias grietas y tememos que haya astillas de vidrio adentro. Luego viajo con el hombre en un viejo auto y recogemos una mujer atractiva que tiene la suerte echada porque este, además de fracasar una y otra vez en sus intentos por dejar la bebida, es un violador y asesino irrefrenable. Cuando la mujer sospecha su suerte, desde el puesto de atrás lo besa en la oreja (él conduce) y luego lo muerde. Trato de ayudarla pero él me atrapa los testículos. El dolor me despierta.
Estoy en una alta plataforma de un buque que viaja por el mar a gran velocidad. Estoy junto a otros hombres que nos tenemos que coger de las estructuras cuando el barco cambia su rumbo, porque se siente como si nos fuéramos a caer, y estamos realmente a una gran altura. Después, estoy en una base sólida de piedra, puede ser de un muelle, pero en declive, al lado de una agitada corriente de agua. A pesar de la posición, todos nos sostenemos con gran seguridad. Un hombre pregunta en broma si alguien se atreve a cruzar nadando hasta la otra base de piedra. Me sonrío pues es asustadora la corriente. Digo que yo la atravesaría, pero por el otro lado de la base, en donde la corriente de agua no es tan turbulenta. Luego estoy, en efecto, cruzando el agua por ese lado, caminando junto con otro hombre. Es un hombre joven, acuerpado. Él me hace la consulta de que siente que su cuerpo se hizo adulto antes que su mente, la cual permanece aún como de niño. Yo le digo que eso es común que suceda en las personas en crecimiento.
Del libro "Los practicantes del sueño. El chamanismo Wayuu". Michel Perrin. Monte Avila editores.
De los indios Wayuu, también llamados Guajiros por los blancos, indígenas de Venezuela y Colombia.
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La vieja Sepaana se acerca renqueando. Su rostro, animado por una sonrisa triste, luce maravillosamente arrugado. Lleva las huellas indelebles de una pintura hecha con esporas de hongos: las mujeres se la ponen en el rostro, como un antifaz, para protegerse del sol.
Anoche, Sepaana tuvo un sueño y viene a contárnoslo. Se sienta al borde de una hamaca desocupada por un niño madrugador. El etnólogo se instala junto a ella, en un banco de madera donde también coloca su grabador. (…) Ella se presta sin ninguna reticencia a ese rito que tantas veces vio cumplir a su finado esposo. Prolongarlo le parece natural puesto que ya antes ha participado en él, contando muchos mitos y relatos bajo el control autoritario del difunto.
He aquí mi sueño de anoche.
Iba por un camino estrecho.
Las pencas de las tunas se tupían a mi paso.
Me sentía miserable, estaba desesperada.
Daba vueltas, iba y venía.
Luego tomé por otro camino estrecho, muy estrecho.
Cuando soñamos, abrimos las ventanas de nuestro subconsciente y se escapan nuestros más profundos pensamientos, sentimientos, angustias o deseos. En el mundo de los sueños podemos ser todo y nada, en los sueños somos recuerdos y anhelos. Para expresarlos algunos los contamos, otros (los que pueden) los traen de vuelta, unos más los escriben; también hay quienes se dedican a interpretarlos, y otros como Esao Andrews, los pintan.
Esao Andrews es un ilustrador y pintor estadounidense quien a través de la técnica del óleo sobre madera, crea pinturas como salidas de los sueños. Andrews es miembro del colectivo de artistas Meathaus, un sitio web de arte enfocado al dibujo y los cómics. Es un artista contemporáneo cuya obra ha sido catalogada como surrealista, pues sus pinturas muestran escenas sin significado aparente, con personajes de la imaginación y momentos que producen una catársis en quien los ve, resultado de apreciar situaciones que la realidad no sospecha.
Esao Andrews hace su propio mundo de criaturas fantasiosas, mundos de extraños seres y misteriosas mujeres. Es un trabajo irónico, oscuro, que se burla de la gente común.
Egresado de la Escuela de Artes Visuales de Nueva York, Andrews ha incursionado en el mundo de la animación y la escultura en sus tiempos libres, aunque el artista trabaja principalmente el óleo, utiliza también medios digitales para perfeccionar su obra.
El arte de Andrews es un salto a un mundo de fantasía, magia y misterio. Sus ilustraciones evocan sensualidad y, en momentos, erotismo. Es un arte que se siente, que lo mismo provoca miedo y abre paso a la imaginación. Puede parecer grotesco pero innegablemente innovador.
Las pinturas de Andrews son enigmas en un mundo en el que parece que nada falta por descubrir.
El desaparecido etnólogo británico Kilton Stewart fue autor de obras numerosas, entre ellas la reveladora Pigmeos y Gigantes Oníricos. El trabajo aquí incluido fue rescatado por el grupo editor de Fire en Londres. Detalla con precisión el valor del soñar para la tribu Senoi de Malasia. Obviamente, tras ello se encuentra una valiosa dinámica terapéutica que les ha permitido neutralizar la existencia de crímenes y beligerancias tribales. Como acaba de descubrir el filme australiano The Last Wave (La última ola), los sueños tienen un valor incalculable, constituyendo una “realidad” tan significativa como la realidad cotidiana que acostumbramos a considerar como única.
En 1935, cuando integraba una expedición
científica que atravesaba la aún inexplorada jungla ecuatorial de la Zona
Central de le península malaya, me introdujeron a una tribu aislada de gente de
la selva, que empleaba métodos de psicología y de relaciones interpersonales
tan asombrosos que parecían provenir de otro planeta.
Había un hombre viejo que se encontraba enfermo. Yo voy a
verlo y sin que él me vea, yo hago masajes con unas manos pequeñas a una figura
pequeña que lo representa a él. El hombre se mejora al día siguiente. Luego veo
a una niña que está tratando de ayudar a alguien (?) que se encuentra encerrada
en una maleta, tapada con una sabana. La destapa lentamente para descubrir que
se trata de ella misma, lo que la sorprende muchísimo. Luego, llego yo a un
lugar en donde está una mujer mayor que estaba enferma y se ha recuperado.
Todos están contentos por ello. Es como muy amiga mía, pues la abrazo
conmovido. Ella está todavía en recuperación y siento que a pesar de su edad,
esta como embarazada. Estando abrazándola, siento que pierdo el equilibrio y
casi caemos. Nos sentamos. Luego le comento a ella y a otras personas, entre
las que esta una amiga, creo haber participado
en la sanación de esta mujer (que parecería ser la misma niña de antes) y del
hombre mayor. Le digo que no sé cómo explicarlo, pero que voy a escribir un cuento que
les ayude (y me ayude) a explicar lo sucedido. Y que tiene que ver con la
recuperación no sólo del hombre y de la mujer, sino de más personas, en las que
yo he intervenido.
Una niña de 6 años soñó que estaba con su abuela. En el sueño dijo: "Abuelita, ¡puedo hacerme desaparecer!"
"Tonterías, niña", replico la abuela. "Nadie puede hacerlo".
En ese momento, la niña despertó, se sentó en la cama, miro a su alrededor, se tendió y volvió a dormirse.
Como a veces sucede, retomó el mismo sueño ahora la abuela la miro y dijo: "¡Dios mío!, ¿cómo hiciste eso, niña?
(Tomado del libro El Camino de los Sueños: Conversaciones
Estábamos con mi novia y su familia en un yate, que
alquilamos dos veces. Nos atiende en ambas ocasiones una muchacha bonita muy
divertida y especial. Un día vamos a la playa en grupo y buscamos lugar para
sentarnos a comer pero no es fácil por lo que somos un grupo muy grande. Creo
que finalmente lo logramos. De pronto comenzamos a ver que suceden cosas extrañas.
Llega una ola grande que nos moja a todos, dejando asombrada a la
gente. Quedamos esperando a ver si llega otra ola igual, pero no. El grupo se
va disolviendo. Voy luego con mi papa caminando hacia el interior, mientras
vemos cómo las olas crean un muro estático, como si fuera un edificio. Nos
asombramos. Comenzamos a ver destrucción a nuestro alrededor, aunque no veamos
la causa. Pienso en subir al cuarto del hotel, que es un piso alto, pero sé que
no lo puedo hacer pues es más peligroso. Me pierdo de mi papá. Sé que la
destrucción es causada por el agua, aunque no veo la manera.
Vamos volando en un avión muy, muy alto. Estoy en un espacio relativamente amplío con mi hijo y mi hija, pequeños. Es de noche. Alguno de nosotros esta herido. Creo que soy yo. Pero no logro recordar en dónde es la herida, pero es como significativa. Tratamos de curarla moviendo una serie de varas y conexiones pero no lo logramos. Les advierto una y otra vez a mis hijos sobre el peligro de tocar los cables de alta tensión. Luego, en otro cuarto estamos escuchando que el avión está fallando. Es un ruido especial. Vemos que hay una posibilidad de repararlo y es bajando una palanca. Con gran tensión lo hago, pero vemos que el ruido continúa. Y sentimos que el avión se va a pique. Hay mucha confusión. Me abrazo a mis hijos sabiendo que es muy posible que muramos todos. Les digo cosas. Vemos por las ventanas que el avión va rosando las puntas de los árboles en medio de la noche y que ya se va a estrellar. Escucho el ruido del barrigazo. Cierro los ojos y siento el fuerte impacto. Y luego viene la felicidad de estar vivos los tres. Nos abrazamos y besamos. Nos falta mi esposa. Luego, es la salida del avión, pero somos ríos de gente. Nos conducen por senderos, puertas y escaleras. Voy descalzo y camino por encima de la infinidad de vidrios que ha dejado el accidente. Nos llevan a camas comunales y somos atendidos por enfermeras que no dan abasto. Sigue siendo de noche. Es una escena como de hospital de guerra, con gente acostada en camastros, también llenos de vidrios por todo lado. Me preocupo por mantenernos cerca. Pasa una enfermera y le pido que me atienda, pero ella está en el límite de sus fuerzas y se desgonza para descansar. Está agotada. Pasa otra enfermera y ella sí me atiende, quitándome todos los vidrios que puede. Al final veo que termina con una especie de navaja de afeitar, pero lo que ella hace es despellejarse su torso, pero sin sangrar y sin dolor. De pronto veo a mi esposa y la alegría de verla es enorme. La abrazo y la beso. Se ha logrado encontrar a casi toda la gente. Pero faltan algunas personas, y yo trato de rehacer mentalmente un espacio en forma de cuna, para guiar la búsqueda de ellas.
"Waking Life" muestra las variadas conversaciones que un anónimo protagonista tiene con distintas personas que parecen entrar y salir de su vida sin motivo aparente. Pero paulatinamente se atisba un propósito detrás de los crípticos y profundos intercambios. La primera gran frase de "Despertando a la Vida", El Sueño es el Destino, marca la gran idea sobre la que gira la película: entrometerse con el mundo de los sueños. Tan inquietante y honesto como oscuro y apasionante, abrirse a él pese a no poder controlarlo, permitirse disfrutar al máximo del instante eterno que dura.
El título "Waking life" hace referencia a la máxima de Jorge Santayana: "sanity is a madness put to good uses; waking life is a dream controlled." Ésta se traduciría al español como: "la cordura es una locura que se usa para bien; la vida despierta es un sueño controlado" y se aplica a la trama del film, en donde un joven se encuentra en permanente estado de sueño lúcido. El film sigue al protagonista mientras inicialmente observa y luego participa en discusiones filosóficas que entrelazan temas como realidad y apariencia, libre albedrío, nuestras relaciones con otros, y el significado de la vida. Durante su curso, el film toca otros temas, que incluyen nada menos que existencialismo, situaciones políticas, post-humanidad y la teoría cinematográfica de André Bazin.
La producción de la cinta se caracteriza por mostrarnos una película que fue filmada con actores reales y después, a través del rotoscopio, animada de tal forma que se pudiera dar la sensación de que se estaba presenciando el sueño de una persona. Logrando la animación mediante la técnica de rotoscopio y completamente en video digital, para luego ser editada por un grupo de especialistas mediante el uso de computadoras, el proceso permitió dibujar líneas estilizadas y colores a cada fotograma y es similar al estilo de rotoscopío usado por Ralph Bakshi en la década de 1970.
Estaba invitado a una boda musulmana. Fui a comprar un traje especial para esa boda. El sitio era muy extraño, era como si estuviera en un país árabe. Al principio me atendió una mujer mayor y luego un hombre.
El hombre se encargó de la venta y dar instrucciones. Buscó un vestido blanco con encajes, para que yo me lo probara. Tenía una especie de gorro.
Mientras él buscaba todo lo del vestido, yo pensaba dentro de la tienda, veía los vestidos y las telas.
Estoy en el campo, de pronto veo pasar un animalito parduzco, tal vez un conejo, el cual se mete por entre un terreno húmedo y tranquilamente avanza hacia su objetivo. De repente me levanto y veo çómo esa porción de tierra es mínima y cómo justo por allí están construyendo una carretera gigantesca, hay máquinas y obreros por doquier. El animalito atraviesa raudo por la carretera que están trazando y se mete en un sitio dónde a duras penas hay unos cuantos árboles y de pronto veo cómo están enloquecidos un elefante, una jirafa y otro animal enorme, tal vez un rinoceronte, se están golpeando contra todo en su afán por salir de allí y en medio de la devastación, he cruzado un puente observándolo todo desde la altura y me siento terriblemente perturbada por esta intromisión del ser humano, tan despiadada, ¿qué va a ser de estas hermosas criaturas? La situación es desesperada y desesperanzada.
Observo una escena en la cual, dentro de una habitación estilo rococó, muy bella, sobresale una hermosa cama y allí se encuentran tumbadas 4 princesas de otra época, de traje largo muy elaborado y bello. Unas están dormidas y otras conversan de la tristeza de una de ellas. Creo que también se puede tratar de una princesa con sus acompañantes, unas mujeres igualmente bellas y nobles.
Paralelamente veo una cantidad de hombres uniformados, que probablemente pertenecen a un regimiento. Creo que se trata de un momento de tregua en medio de la guerra. Los hombres se encuentran sentados al aire libre y se comunican entre sí por medio de palomas mensajeras.
Desgraciadamente el genio Japonés Satoshi Kon nos dejó antes de tiempo, falleciendo a una edad prematura. Quién sabe de lo que hubiera sido capaz del director de haber seguido con su más que interesante trayectoria. Lo que está claro es que en su corta trayectoria nos dejó más de una perla por el camino.
Paprika es seguramente la película referencia del director (que no quiere decir que sea la mejor), además de ser el mejor exponente de lo que supone el cine de animación de Satoshi Kon.
Ya con Perfect Blue (una cinta que acabaría influenciando a películas como “El cisne negro”) el director demuestra que la ficción y la realidad son dos mundos que van íntimamente relacionados. En aquella maravillosa obra (que por otra parte suponía la opera prima del director), la joven protagonista (en Paprika también encontramos un personaje femenino como principal, o para ser más exactos, dos) se encontraba en un mundo en que la fantasía y las pesadillas se unían constantemente a la realidad, alterándola en muchas ocasiones. Aún así, Perfect Blue podía verse de manera cronológica y segura, pues seguía un esquema que pese a las propuestas argumentales que proponía (desdoblaciones de personalidad, trastornos psicóticos) tenía una lógica argumental que podía seguirse hasta el final.
El desfile es una de las secuencias oníricas básicas de la película Paprika rompe con esto. Desde luego podría decirse que es llevar al extremo las propuestas que se proponen en Perfect Blue. Paprika es un auténtico tótem de la animación. Porque siempre que se habla de animación japonesa suele mencionarse a las películas del Studio Ghibli, pero se suelen olvidar las propuestas más adultas (ojo, adultas no significa más violentas, como muchos han entendido equivocadamente, sino con un desarrollo de personajes y situaciones que sea más serio que las propuestas cercanas al estudio Ghibli). Y muchas veces el cine de Satoshi Kon es ignorado.
Maya Deren, pionera del cine experimental en EE UU, cineasta apasionada, teórica de la imagen y mujer por delante de su época.
Por IRENE G. RUBIO
Tomado del Diagonal Web. Dic 2006.
Maya Deren protagoniza muchas de sus películas, poniendo su cuerpo en escena. Artista de las que se implican y viven para su obra, el breve pero determinante paso de Maya Deren por el cine es apenas conocido, reducido apenas a icono fashion al que se priva de todo su potencial teórico y artístico. Su bella y enigmática imagen, que aparece en muchos de sus filmes, no nos debe impedir ver que tras ella se oculta una artista con muchas facetas -directora, poeta, coreógrafa, teórica…
Nacida en 1917 en Kiev (Ucrania) como Eleanora Derenkovsky. Su familia, de origen judío, tuvo que emigrar en 1922 a EE UU, huyendo del antisemitismo. Se establecen en Nueva York y americanizan su nombre, dejándolo en Deren. Tras su paso por la universidad, donde se licencia en literatura inglesa y participa en círculos trotskistas, Deren ejerce de asistente para la coreógrafa Katherine Dunham, pionera de la música negra. El trabajo en la compañía de Dunham le permite profundizar en la danza, una de sus grandes pasiones, y viajar a lo largo de EE UU.
En uno de esos viajes, en Los Ángeles, conoce a Alexander Shasha Hammid, checo, exiliado y cineasta. Con él aprende los rudimentos del cine, que según confesaría más tarde, le permitió recrear las imágenes poéticas que imaginaba y que no conseguía expresar con palabras. Con Hammid firma la que es su obra más conocida, Meshes of the afternoon (1943), una película experimental de corta duración protagonizada por ella que pone en escena una visión de pesadilla. En este filme mudo, la protagonista se desdobla una y otra vez, el espacio se vuelve flexible y maleable y el tiempo circular, condenando a sus personajes, dos amantes cuyos temores y deseos se proyectan, a la repetición.
1943 fue un año importante para Deren: además de filmar Meshes, se casó con Shasha (su segundo marido, ya que tuvo un breve matrimonio entre 1935-38) y se cambió el nombre por el de Maya, un término con varios significados mitológicos (es el nombre de la madre de Buda, pero también significa ‘agua’ y en hindú, ‘el velo de la ilusión’ que nos impide ver la realidad). A partir de ahí Deren no para de filmar, y realiza At land (1944), una crítica de los rituales sociales que también protagoniza; A Study in Choreography for the Camera (1945), hecha en colaboración con el bailarín Talley Beattey; Ritual In Transfigured Time (1946), otra mirada a los rituales sociales; y Meditation on Violence (1948), en la que la cámara sostenida por Deren se entrega a un diálogo cuerpo a cuerpo con el bailarín Chao li Chi.
Es entonces cuando Deren comienza a elaborar su teoría del cine, plasmada en artículos como An Anagram of Ideas on Art, Form and Film y El cinematógrafo como forma artística, en los que enfatiza la necesidad de desarrollar el cine como arte, dotándole de un idioma formal propio e independiente. Una tarea que ella misma emprendió al explorar el tiempo cinematográfico, rasgo distintivo de sus filmes que ella relacionaba con su condición femenina, con la percepción del tiempo que tienen las mujeres, marcadas por su género.
Rituales en Haití. Durante esos años se dedica a mostrar sus filmes (en unas proyecciones llamadas ‘Tres filmes abandonados’, una alusión a Paul Valéry, para quien una obra de arte nunca se acaba, simplemente se abandona) y a dar conferencias sobre su visión del cine. En 1947 es la primera mujer en ganar el Gran Premio Internacional de Cine Experimental del Festival de Cannes. Ese mismo año se divorcia de Hammid y recibe una beca de la fundación Guggenheim para investigar el ritual del vudú en Haití, a donde viajó en numerosas ocasiones entre 1947 y 1954.
Fruto de ello son miles de metros de película dedicados a registrar rituales (en los que sorprende la intimidad que consigue con los participantes), grabaciones de los cánticos, y Divine Horsemen: the living gods of Haiti (1952), un documentado estudio sobre el ritual del vudú. Cineasta pasional y no distanciada, Deren se implicó tanto que llegó a participar en las ceremonias; de hecho, en uno de sus viajes a Haití fue iniciada como sacerdotisa vudú. En sus viajes le acompaña su nueva pareja, el músico Teiji Ito, 18 años más joven, que compuso la banda sonora de Meshes y que, en 1985, reconstruyó las filmaciones de Deren sobre Haití y terminó de dar forma a esa película inacabada, titulada también Divine horsemen.
Siempre crítica con Hollywood, a finales de los años ‘50 Deren fue una de las creadoras de la Creative Film Foundation, dedicada a premiar el trabajo de cineastas independientes. Según escribe Wendy Hashlem en la revista Senses of cinema, las proyecciones independientes de Deren inspiraron la creación de Cinema 16 de Amos Vogel, una filmoteca que promovía y exhibía filmes experimentales, y de la primera cooperativa de cineastas de Nueva York.
Los siguientes no fueron años fáciles para Ito y Deren: eran muy pobres y tuvieron muchos problemas para conseguir terminar la que sería su última película, The very eye of the night, hecha con la colaboración del Metropolitan Opera Ballet School: aunque se terminó en 1955, no se proyectó en EE UU hasta 1959 por problemas con su productor. Ésta sería su película más incomprendida, una obra en la que bailarines al estilo de los dioses griegos danzan sobre un fondo de estrellas.
Poco a poco, la salud de Deren se fue deteriorando, y la muerte le alcanzó con tan sólo 44 años, el 13 de octubre de 1961. Hay muchos rumores sobre su muerte (la versión más llamativa es la difundida por su amigo y también cineasta Stan Brackage, que sostiene que su muerte fue un castigo por su íntima implicación con el ritual del vudú), pero lo cierto es que Deren sucumbió a una mezcla de desnutrición y abuso de anfetaminas, que tomaba por prescripción médica. Sus cenizas fueron esparcidas por el monte Fuji, en Japón.
Filmografía:
Meshes of the Afternoon (1943) con Alexander Hammid, música de Teiji Ito añadida en 1959
At Land (1944) fotografía de Hella Heyman y Alexander Hammid
A Study in Choreography for Camera (1945) con Talley Beatty
Ritual in Transfigured Time (1946) colaboración coreográfica con Frank Westbrook y Rita Christiani
The Private Life of a Cat (1947) codirigida con Alexander Hammid
Meditation on Violence (1948)
The Very Eye of Night (1952-55)
Divine Horsemen: The living Gods of Haiti (1985)
Acá ofrecemos Meshes of the Afternoon (con Alexander Hammid)
